Speaker 2: À 60 ans, Henri avait tout perdu. Sa maison, son entreprise,
Speaker 2: ses économies, le respect de sa propre famille. Il lui
Speaker 2: restait exactement 412 euros sur son compte et 31 ans de dette
Speaker 2: devant lui. Et pourtant, trois ans plus tard, ce même
Speaker 2: homme n'avait plus un seul centime de dette. Il dormait
Speaker 2: sereinement et il avait remis de l'argent de côté chaque mois,
Speaker 2: sans exception. Ce qui a tout changé, ce n'est pas
Speaker 2: un héritage, ce n'est pas un nouveau travail, ce n'est
Speaker 2: pas un coup de chance. C'est une règle. Une seule.
Speaker 2: Une vieille règle japonaise, vieille de plus de cent ans,
Speaker 2: qu'il a trouvée par hasard, dans l'appartement d'une morte. Et
Speaker 2: le plus troublant, c'est ça. Cette règle n'a presque rien
Speaker 2: à voir avec le fait de gagner plus d'argent. Dans
Speaker 2: les prochaines minutes, je vais te raconter exactement ce qu'il
Speaker 2: a découvert, la règle, la méthode et la phrase précise
Speaker 2: qui était écrite à la main sur la première page
Speaker 2: de ce carnet. Parce que si tu comprends ça, tu
Speaker 2: ne regarderas plus jamais ton compte en banque de la
Speaker 2: même façon. Reste avec moi. Surtout vers la fin, c'est
Speaker 2: là que tout bascule. Pour comprendre comment un homme ruiné
Speaker 2: a pu renaître, il faut revenir au début, à l'époque
Speaker 2: où Henri pensait avoir réussi sa vie. Henri n'était pas
Speaker 2: un imbécile. C'est important de le dire parce que tu
Speaker 2: vas peut-être te reconnaître en lui. Et je ne veux
Speaker 2: pas que tu te dises« moi, je suis plus malin
Speaker 2: que ça». Lui aussi le pensait. Pendant 30 ans, il avait
Speaker 2: tenu une petite imprimerie dans une rue tranquille. Carte de visite,
Speaker 2: faire part, affiche pour les commerçants du quartier. Rien d'extraordinaire.
Speaker 2: Mais ça marchait. Le matin, l'odeur de l'encre, le bruit
Speaker 2: régulier de la presse, les clients qui poussaient la porte
Speaker 2: et qui l'appelaient par son prénom. C'était une belle vie,
Speaker 2: une vie simple. Ça payait la maison, les vacances une
Speaker 2: fois par an, toujours au même endroit, au bord de
Speaker 2: la même mer. Et les études de sa fille, Camille,
Speaker 2: qui était toute sa fierté. Henri avait toujours eu la
Speaker 2: même philosophie de l'argent.« Tant que j'en gagne assez, je
Speaker 2: n'ai pas besoin de compter.» Retiens bien cette phrase.« Tant
Speaker 2: que j'en gagne assez, je n'ai pas besoin de compter.»
Speaker 2: Parce que c'est exactement cette phrase qui, vingt ans plus tard,
Speaker 2: allait le détruire. Henri ne regardait jamais ses comptes en détail.
Speaker 2: À quoi bon? L'argent entrait, l'argent sortait. Quand il payait
Speaker 2: quelque chose, il ne ressentait rien. Aucune douleur, aucune attention.
Speaker 2: Un chiffre invisible qui montait et qui descendait, et qu'il
Speaker 2: ne voyait jamais vraiment. Il faisait confiance. À sa banque,
Speaker 2: à son comptable, à l'avenir. Et c'est précisément là que
Speaker 2: se cachait le poison. Pas dans une grosse erreur, dans
Speaker 2: mille petites qu'il ne voyait pas. La chute n'a pas
Speaker 2: été brutale, et c'est ça le piège. Les vraies ruines
Speaker 2: ne sont jamais brutales, elles sont silencieuses. Elles avancent à pafeutrer,
Speaker 2: pendant des années, et le jour où tu les entends enfin,
Speaker 2: il est déjà trop tard. D'abord, le numérique a tué l'imprimerie,
Speaker 2: petit à petit. Un client qui ne revient pas, puis deux,
Speaker 2: puis dix. Les gens commandaient leurs cartes en ligne, trois
Speaker 2: fois moins chères, livrées en deux jours. Mais Henri a
Speaker 2: refusé de le voir. Il s'est dit que ça passerait,
Speaker 2: que les vrais clients reviendraient, qu'on ne remplace pas le
Speaker 2: contact humain par une machine. Par conséquent, il a puisé
Speaker 2: dans ses économies pour combler les fins de mois. Un
Speaker 2: peu d'abord, de quoi payer les salaires à mois difficiles.
Speaker 2: Puis beaucoup, de quoi tenir une améantire à perte. Mais
Speaker 2: il ne tenait aucun compte précis. Il ne savait même pas,
Speaker 2: à 10 000 euros près, combien il dépensait par mois. Il vivait
Speaker 2: dans le brouillard, et le brouillard l'arrangeait, parce que tant
Speaker 2: qu'on ne voit pas le précipice, on peut continuer à
Speaker 2: marcher vers lui sans trembler. Et puis un soir, dans
Speaker 2: un dîner, un homme s'est assis à côté de lui.
Speaker 2: Un ancien camarade, un type sûr de lui, montre brillante
Speaker 2: aux poignets, sourire facile. Il lui a parlé d'un placement. Sûr, garanti, génial!
Speaker 2: Du rendement comme Henri n'en avait jamais vu. Entre nous,
Speaker 2: parce qu'on se connaît depuis longtemps. Et Henri, qui n'avait
Speaker 2: jamais appris à regarder un chiffre en face... qui n'avait
Speaker 2: jamais su faire la différence entre une promesse et une preuve.
Speaker 2: Henri a dit oui. Il a placé tout ce qu'il
Speaker 2: lui restait, sans vérifier, sans compter, sans poser une seule
Speaker 2: des questions qu'un homme prudent aurait posées. 18 mois plus tard,
Speaker 2: l'ami avait disparu. L'argent aussi. Le numéro ne répondait plus.
Speaker 2: L'adresse n'existait pas. La société n'avait jamais existé. La banque
Speaker 2: a saisi la maison. L'imprimerie a fermé ses portes pour
Speaker 2: la dernière fois. et Henri a tourné la clé dans
Speaker 2: la serrure en sachant qu'il ne la rouvrirait jamais. Et
Speaker 2: un matin de novembre, gris, froid, silencieux, il s'est réveillé
Speaker 2: dans un studio de 23 mètres carrés, sur un matelas posé
Speaker 2: à même le sol, à 60 ans, avec 412 euros et une
Speaker 2: montagne de dettes. Et là, attention, parce que ce que
Speaker 2: je vais te dire maintenant, c'est l'erreur que font 90%
Speaker 2: des gens dans cette situation, et c'est exactement ce qui
Speaker 2: les enfonce un peu plus. Quand on est ruiné, le
Speaker 2: premier réflexe, c'est de se dire« il faut que je
Speaker 2: gagne plus». C'est logique, non? Tu as un trou, tu
Speaker 2: veux le remplir. Tu cherches un job, un side business,
Speaker 2: un coût, n'importe quoi qui rapporte vite, le plus vite possible,
Speaker 2: parce que l'angoisse te ronge le ventre du réveil jusqu'au coucher.
Speaker 2: Mais c'est exactement le piège. Parce que le problème d'Henri
Speaker 2: n'avait jamais été qu'il ne gagnait pas assez. Réfléchis bien.
Speaker 2: Pendant 30 ans, il avait gagné largement de quoi vivre. Largement.
Speaker 2: Et il s'était quand même retrouvé à zéro. Le problème,
Speaker 2: ce n'était pas le robinet d'entrée. C'était qu'il n'avait jamais
Speaker 2: regardé son argent en face. Jamais. Il avait construit toute
Speaker 2: sa vie sur le fait de ne pas compter, de
Speaker 2: ne pas savoir, de ne pas vouloir savoir. Et tu
Speaker 2: sais quoi? La plupart des gens qui gagnent plus sans
Speaker 2: changer ça, se ruinent à nouveau. Plus vite, plus fort.
Speaker 2: On l'a vu mille fois avec des gagnants du loto,
Speaker 2: avec des sportifs, avec des gens qui touchent un gros
Speaker 2: héritage et qui, cinq ans plus tard, ont tout dépensé
Speaker 2: et se retrouvent endettés. Donne plus d'eau à un seau
Speaker 2: percé et tu auras juste un sol plus mouillé. Pourquoi?
Speaker 2: Parce que l'argent n'est pas un problème de quantité, c'est
Speaker 2: un problème d'attention. Et ça, Henri ne le savait pas encore.
Speaker 2: Pour survivre, il a accepté le seul travail qu'il a trouvé,
Speaker 2: un travail que personne ne veut. Un travail dont les
Speaker 2: gens détournent le regard quand on leur en parle. Un
Speaker 2: travail qui, sans qu'ils le sachent, allait tout changer dans
Speaker 2: sa vie. Vider les appartements des morts. Son métier était
Speaker 2: simple et triste. Quand une personne mourait seule, sans famille
Speaker 2: pour s'occuper de ses affaires, on appelait Henri. Il devait
Speaker 2: tout vider, trier, jeter, nettoyer. Effacer les dernières traces d'une
Speaker 2: vie pour que quelqu'un d'autre puisse emménager le mois suivant.
Speaker 2: Le premier appartement qu'il a vidé l'a hanté pendant des semaines.
Speaker 2: Celui d'un homme de son âge, un homme qui, à
Speaker 2: en juger par ce qu'il y avait dans les placards,
Speaker 2: avait gagné énormément d'argent dans sa vie. Des costumes hors
Speaker 2: de prix encore dans leur housse, des bouteilles de grand
Speaker 2: vin jamais ouvertes, une montre suisse oubliée dans un tiroir.
Speaker 2: Et pourtant, sur la table de la cuisine, des piles
Speaker 2: de factures impayées, des lettres d'huissier rouge et un réfrigérateur
Speaker 2: presque vide. Henri a compris quelque chose ce jour-là, sans
Speaker 2: encore avoir les mots pour le dire. Tu peux être
Speaker 2: entouré de choses chères et être complètement ruiné à l'intérieur.
Speaker 2: L'apparence de la richesse et la richesse réelle, ce sont
Speaker 2: deux choses totalement différentes, parfois même opposées. Il avait vu
Speaker 2: des dizaines d'appartements comme ça, des vis entières réduites à
Speaker 2: quelques cartons. Mais celui qu'il a ouvert un mardi de janvier...
Speaker 2: Celui-là était différent, complètement différent. C'était l'appartement d'une femme, le
Speaker 2: nom sur la boîte aux lettres, Akiko Yoshida, 91 ans, japonaise,
Speaker 2: arrivée en France dans les années 60, morte seule, un dimanche,
Speaker 2: sans que personne ne s'en aperçoive pendant six jours. Henri
Speaker 2: a poussé la porte, il s'est arrêté net, parce que
Speaker 2: l'appartement n'était pas comme les autres, il était presque vide.
Speaker 2: Pas vide de pauvreté, vide de sérénité. Pas de luxe,
Speaker 2: pas d'objets inutiles, pas de placard qui déborde de choses oubliées.
Speaker 2: Juste l'essentiel, rangé avec un soin presque sacré. Une table
Speaker 2: basse en bois clair, un coussin posé près de la fenêtre,
Speaker 2: là où, visiblement, elle aimait s'asseoir pour regarder la rue passer.
Speaker 2: Une estampe au mur, un paysage de montagne dans la brume.
Speaker 2: Une vie d'une simplicité presque déroutante. Tout dans cet endroit
Speaker 2: respirait le calme, comme si la femme qui avait vécu
Speaker 2: là n'avait jamais eu peur de manquer de rien. Mais
Speaker 2: dans un tiroir du bas, sous une pile de foulard
Speaker 2: soigneusement pliée, Henri a trouvé quelque chose qui l'a figé
Speaker 2: sur place. Des carnets, des dizaines de carnets, tous identiques,
Speaker 2: de la même petite taille, recouverts du même tissu usé
Speaker 2: par les années et les doigts. tous remplis, page après page,
Speaker 2: ligne après ligne, de chiffres écrits à la main. Une
Speaker 2: écriture fine, régulière, patiente, qui n'avait presque pas changé en
Speaker 2: cinquante ans. Il les a comptés, un par un. Il
Speaker 2: y en avait cinquante-quatre. Cinquante-quatre carnets, un par année ou presque.
Speaker 2: Toute une vie alignée dans un tiroir. Et sur la
Speaker 2: première page du tout premier carnet, le plus jauni de tous,
Speaker 2: daté de 1970, il y avait une phrase, une seule phrase,
Speaker 2: écrite en français, d'une main appliquée, comme on écrit quelque
Speaker 2: chose qu'on veut ne jamais, jamais oublier. Cette phrase, je
Speaker 2: te la révélerai tout à l'heure, parce que c'est elle
Speaker 2: qui a sauvé Henri. Mais pour la comprendre, tu dois
Speaker 2: d'abord comprendre ce qu'il y avait dans ces carnets. Sinon,
Speaker 2: Elle ne voudra rien dire pour toi, comme elle n'a
Speaker 2: rien voulu dire pour Henri au début. Henri ne comprenait pas.
Speaker 2: Il s'est assis sur le coussin près de la fenêtre,
Speaker 2: un carnet sur les genoux, et il a tourné les
Speaker 2: pages lentement. Pourquoi une femme passerait-elle cinquante ans de sa
Speaker 2: vie à noter, à la main, chaque centime qu'elle dépensait?
Speaker 2: Le lait, le pain, le ticket de bus, un bouquet
Speaker 2: de fleurs pour deux francs, une réparation de chaussures, du
Speaker 2: fil et une aiguille, tout! absolument tout, chaque jour, chaque semaine,
Speaker 2: chaque mois, pendant un demi-siècle, sans en sauter un seul.
Speaker 2: Ce qu'Henri tenait entre ses mains, sans le savoir encore,
Speaker 2: c'était un kakeibo. Le kakeibo, ça se prononce kakeibo, ça
Speaker 2: veut dire littéralement« livre de comptes de la maison». C'est
Speaker 2: une méthode japonaise inventée au tout début du XXe siècle, en 1904,
Speaker 2: par une femme. Une journaliste, la tout première femme journaliste
Speaker 2: du Japon. Elle voulait donner aux femmes au foyer un
Speaker 2: outil simple, à elle, pour reprendre le contrôle de l'argent
Speaker 2: de la famille. Pas une formule compliquée, pas des mathématiques
Speaker 2: de banquier. Juste un carnet, un stylo et une habitude
Speaker 2: tenue chaque jour. Et là, je sais exactement ce que
Speaker 2: tu es en train de te dire. Un carnet de comptes? Sérieusement?
Speaker 2: C'est ça la fameuse règle japonaise miraculeuse?« Mais je connais déjà,
Speaker 2: ça s'appelle un budget et ça n'a jamais marché pour moi.» Attends,
Speaker 2: vraiment attends. Parce que c'est exactement ce qu'Henri s'est dit,
Speaker 2: lui aussi, ce soir-là. Il a presque refermé le carnet.
Speaker 2: Il a presque tout remis dans le tiroir et continué
Speaker 2: son travail comme si de rien n'était. Et il aurait
Speaker 2: eu tort, tellement tort. Parce que le kakeibo, ce n'est
Speaker 2: pas un budget. C'est même presque le contraire d'un budget.
Speaker 2: Et la différence va te surprendre. C'est elle exactement qui
Speaker 2: change tout. Ce soir-là, Henri n'a pas jeté les carnets.
Speaker 2: Quelque chose qu'il n'aurait pas su nommer l'en a empêché.
Speaker 2: Il les a glissés dans son sac. Et il est
Speaker 2: rentré chez lui avec comme on emporte un secret trop
Speaker 2: lourd pour le laisser. Dans son studio, il a posé
Speaker 2: un carnet vierge sur la table, un vieux carnet à
Speaker 2: spirale qu'il avait gardé de l'imprimerie, un stylo bille à côté.
Speaker 2: Et il s'est assis. La lampe au-dessus de la table
Speaker 2: jetait un petit rond de lumière jaune sur la page blanche.
Speaker 2: Il y a deux choses qu'il a ressenties à ce
Speaker 2: moment précis, et il faut que je te les décrive
Speaker 2: en détail, parce que tu les ressentiras peut-être toi aussi
Speaker 2: le jour où tu feras la même chose. La première,
Speaker 2: c'était la honte, pure, brûlante, qui monte aux joues. Pour
Speaker 2: la première fois de toute sa vie, il allait écrire
Speaker 2: noir sur blanc combien il avait vraiment. Pas une estimation
Speaker 2: vale qu'on garde floue exprès. Le chiffre exact. 412 euros.
Speaker 2: Il a regardé le solde sur son relevé bancaire. Sa
Speaker 2: gorge s'est serrée. Il a eu envie de tout refermer immédiatement,
Speaker 2: d'éteindre la lampe, d'aller se coucher et de ne plus
Speaker 2: jamais y penser. Ses mains tremblaient au-dessus de la page.
Speaker 2: Pas de froid, de peur. La peur nue de regarder
Speaker 2: enfin la vérité en face, après l'avoir fui pendant soixante ans.
Speaker 2: Mais il s'est forcé. Il a serré le stylo entre
Speaker 2: ses doigts et il a écrit, lentement, lettre après lettre,« 412 euros».
Speaker 2: Et la deuxième chose qu'il a ressentie, juste après avoir
Speaker 2: posé le point final, C'était étrange. Il ne s'y attendait
Speaker 2: absolument pas. C'était un minuscule soulagement. Une toute petite détente,
Speaker 2: quelque part au milieu de la poitrine, comme un nœud
Speaker 2: qui se dessert d'un cran. Parce qu'en vérité, son cerveau
Speaker 2: ne cherchait pas la richesse. Il cherchait la sécurité. Et
Speaker 2: depuis trois ans, Henri vivait dans le flou total de
Speaker 2: ces chiffres. Et le flou, pour le cerveau humain, c'est
Speaker 2: la pire des menaces. Pire qu'une mauvaise nouvelle. Une mauvaise nouvelle,
Speaker 2: on peut l'affronter, la combattre, la digérer. Le flou, on
Speaker 2: ne peut que le craindre, jour et nuit. Écrire ce chiffre,
Speaker 2: même horrible, c'était sortir du brouillard. C'était dire, voilà, c'est ça,
Speaker 2: c'est le pire. Maintenant, je sais exactement où je suis.
Speaker 2: Et on ne peut commencer à marcher que lorsqu'on sait
Speaker 2: où l'on se trouve. 412 euros, ce n'était pas beaucoup.
Speaker 2: C'était même terrifiant, mais pour la première fois depuis trois ans,
Speaker 2: c'était réel. Et le réel, aussi dur soit-il, vaut toujours
Speaker 2: mille fois mieux que le brouillard. Les jours suivants, Henri
Speaker 2: a recommencé à feuilleter les carnets d'Akiko, pas par curiosité
Speaker 2: cette fois, pour apprendre. Et il a remarqué que chaque
Speaker 2: mois commençait de la même manière, toujours par les mêmes
Speaker 2: quatre questions, écrites en haut de la page, soigneusement soulignées.
Speaker 2: toujours dans le même ordre, depuis 1970 jusqu'à sa dernière année.
Speaker 2: C'est le cœur de la méthode, le véritable cœur. Et
Speaker 2: tu peux te les poser ce soir, exactement comme elle,
Speaker 2: exactement comme lui. Prends de quoi noter si tu le peux,
Speaker 2: parce que ces quatre questions valent plus que la plupart
Speaker 2: des livres de finance. Première question. Combien d'argent ai-je réellement, là, maintenant?
Speaker 2: Pas à peu près, pas dans les environs de... Le
Speaker 2: chiffre exact, au centime. C'est ce qu'Henri avait fait avec
Speaker 2: ses 412 euros. C'est le point de départ. Et c'est précisément
Speaker 2: celui que personne ne veut regarder. Justement parce que c'est
Speaker 2: le plus important de tous. Deuxième question. Combien est-ce que
Speaker 2: je veux mettre de côté ce mois-ci? Et là, arrête-toi. Vraiment,
Speaker 2: arrête-toi une seconde. Parce que cette deuxième question contient le
Speaker 2: tout premier secret du kakeibo. Et la plupart des gens
Speaker 2: passent à côté toute leur vie sans jamais le voir.
Speaker 2: Voilà comment fonctionne presque tout le monde, peut-être toi aussi.
Speaker 2: On reçoit son salaire, on paie ses factures, on vit,
Speaker 2: on s'achète des choses au fil du mois. Et on
Speaker 2: épargne ce qui reste à la fin. Tu connais le résultat.
Speaker 2: Tu l'as déjà vécu, sans doute des dizaines de fois.
Speaker 2: À la fin du mois, il ne reste jamais rien. Jamais.
Speaker 2: Quel que soit le salaire, plus on gagne, plus on dépense.
Speaker 2: Et le fameux« reste» est toujours désespérément proche de zéro.
Speaker 2: Le kakeibo inverse complètement cet ordre. Tu décides d'abord, avant
Speaker 2: absolument tout le reste, combien tu mets de côté. Tu
Speaker 2: le retires immédiatement de ton compte courant. Tu le places ailleurs,
Speaker 2: hors de portée, hors de vue. Et seulement après, tu
Speaker 2: vis avec ce qu'il reste. On appelle ça se payer
Speaker 2: en premier. Akiko le faisait depuis 50 ans, dans un pays
Speaker 2: qui n'était pas le sien, avec un salaire minuscule, sans
Speaker 2: avoir jamais lu un seul livre de finances personnelles. Et
Speaker 2: ça marchait. Troisième question. Combien est-ce que je dépense vraiment?
Speaker 2: Pas ce que je crois dépenser, pas le chiffre arrangeant
Speaker 2: que je me raconte, ce que je dépense réellement, en
Speaker 2: notant tout, sans tricher, sans arrondir vers le bas pour
Speaker 2: me rassurer. Quatrième question. Comment puis-je faire mieux le mois prochain?
Speaker 2: Pas pour me tulpabiliser, pas pour me punir, juste pour
Speaker 2: m'améliorer d'un tout petit peu, un seul cran au-dessus du
Speaker 2: mois précédent. Quatre questions, c'est tout. Pas de tableur compliqué
Speaker 2: qui te décourage au bout d'une semaine. Pas d'application qui
Speaker 2: te bombarde de notifications et que tu finis par désinstaller.
Speaker 2: Juste toi, un carnet, un stylo et quatre questions une
Speaker 2: fois par mois. Mais il manquait encore quelque chose à
Speaker 2: Henri pour que tout fonctionne vraiment. Une pièce du puzzle
Speaker 2: qui n'a comprise que le mois suivant. Et c'est cette pièce-là, exactement,
Speaker 2: qui sépare ceux qui s'en sortent pour de bon de
Speaker 2: ceux qui rechutent au bout de trois mois. Alors ne
Speaker 2: pars surtout pas, parce que c'est maintenant que ça devient
Speaker 2: vraiment intéressant. Le mois suivant, en remplissant son propre carnet,
Speaker 2: Henri a remarqué autre chose dans ceux d'Akiko. Elle ne
Speaker 2: notait pas ses dépenses dans le désordre à la suite.
Speaker 2: Elle les rangeait, chacune, dans l'une de quatre catégories. Toujours
Speaker 2: les mêmes quatre, pas trois, pas cinq, exactement quatre. La
Speaker 2: première catégorie, les besoins. Tout ce sans quoi on ne
Speaker 2: peut tout simplement pas vivre. Le loyer, la nourriture, l'électricité,
Speaker 2: le chauffage, les transports pour aller travailler. Le vital, le
Speaker 2: non négociable, ce qui te garde en vie et debout.
Speaker 2: La deuxième catégorie, les envies. Le plaisir, le restaurant entre amis,
Speaker 2: le vêtement qui fait envie dans la vitrine, le petit
Speaker 2: verre en terrasse au soleil, le gadget dernier cri. Tout
Speaker 2: ce qui est agréable, mais dont on pourrait se passer
Speaker 2: sans en mourir. La troisième catégorie, la culture. Les livres,
Speaker 2: le cinéma, les musées, une formation, un cours. Tout ce
Speaker 2: qui nourrit l'esprit, ce qui te rend plus grand, plus curieux,
Speaker 2: plus vivant. La quatrième catégorie, l'imprévu. La panne de voiture,
Speaker 2: le rendez-vous chez le médecin, le cadeau d'anniversaire qu'on avait oublié.
Speaker 2: Ce qui tombe toujours, sans prévenir, au pire moment possible.
Speaker 2: Et tu sais pourquoi ces quatre catégories sont géniales? Pas
Speaker 2: seulement parce qu'elles rangent joliment les chiffres. parce qu'elle te
Speaker 2: force à regarder une vérité que personne ne veut voir
Speaker 2: sur soi-même. Quand Henri a classé toutes ses dépenses du
Speaker 2: mois dans ses quatre cases, il a eu un choc,
Speaker 2: un vrai choc, physique. La catégorie« besoin», celle dont il
Speaker 2: pensait qu'elle l'écrasait, qu'elle le ruinait, était en réalité toute petite.
Speaker 2: Son loyer était modeste, il ne mangeait presque rien. Et
Speaker 2: la catégorie« envie» était énorme, beaucoup, beaucoup plus grosse qu'il
Speaker 2: ne l'aurait jamais imaginée. Des cafés pris machinalement au comptoir, 2
Speaker 2: euros à chaque fois, plusieurs fois par jour, sans même
Speaker 2: y penser. Des abonnements qu'il payait toujours, mais qu'il n'utilisait
Speaker 2: plus depuis des mois, prélevés automatiquement, parfaitement invisibles. Des petites
Speaker 2: choses à 3 euros, à 5 euros, achetées par réflexe, juste pour
Speaker 2: combler un vide, juste par habitude, juste pour se sentir
Speaker 2: un peu mieux pendant 30 secondes. Il a fait le total
Speaker 2: de toutes ces petites dépenses minuscules. Et le chiffre l'a
Speaker 2: cloué sur sa chaise. 230 euros. Par mois. Évaporés. Sur
Speaker 2: des choses dont il ne se souvenait même pas le
Speaker 2: lendemain matin. Des choses qui ne lui avaient apporté aucun
Speaker 2: bonheur réel, aucun souvenir, rien du tout. 230 euros quand
Speaker 2: tu n'as plus rien. Quand tu te bats pour 412 euros,
Speaker 2: c'est une fortune. C'est plus de la moitié de tout
Speaker 2: ce qu'il possédait qui partait en fumée chaque mois sans
Speaker 2: qu'il le voit. Il les jetait par la fenêtre, méthodiquement,
Speaker 2: depuis des années et des années. Mais maintenant, il le voyait,
Speaker 2: noir sur blanc, dans son propre carnet. Et voir, c'est
Speaker 2: déjà commencé à changer. On ne peut pas réparer une
Speaker 2: fuite qu'on ne voit pas. Mais une fuite qu'on a
Speaker 2: enfin repérée, on la bouche. Et maintenant, je vais te
Speaker 2: donner la chose la plus importante de toute cette vidéo.
Speaker 2: Si tu devais oublier absolument tout le reste et ne
Speaker 2: retenir qu'un seul truc, ce serait celui-là. Alors écoute-moi vraiment bien.
Speaker 2: Le vrai pouvoir du kakeibo ne vient pas des chiffres.
Speaker 2: Il ne vient pas des quatre questions. Il ne vient
Speaker 2: pas non plus des quatre catégories. Tout ça, ce ne
Speaker 2: sont que des outils, des prétextes. Le vrai pouvoir vient
Speaker 2: de ce qui se passe dans l'espace minuscule, presque invisible,
Speaker 2: entre toi et l'achat. Parce que tu écris tout à
Speaker 2: la main, lentement, parce que tu dois prendre ton carnet,
Speaker 2: l'ouvrir et inscrire chaque dépense, le kakeibo crée quelque chose
Speaker 2: que rien d'autre au monde ne crée. Quelque chose de
Speaker 2: rare et de précieux. Une pause. Un petit espace de
Speaker 2: silence entre l'envie et l'action. Pourquoi est-ce que ça fonctionne
Speaker 2: si bien? Parce que ton cerveau, par défaut, achète sur l'impulsion.
Speaker 2: Tu vois quelque chose, tu le veux, tu paies. Trois
Speaker 2: secondes montrent en main. C'est automatique, c'est animal, c'est plus
Speaker 2: fort que ta volonté. Et le pire, c'est que certaines
Speaker 2: des entreprises les plus puissantes de la planète ont dépensé
Speaker 2: des milliards pour rendre ces trois secondes encore plus courtes.
Speaker 2: Le paiement sans contact pour que tu ne sentes plus
Speaker 2: l'argent partir de ta poche. L'achat en un seul clic
Speaker 2: pour que tu n'aies plus le temps de réfléchir. Le
Speaker 2: bouton« Commander maintenant» en grosse lettre orange. Tout, absolument tout,
Speaker 2: est conçu pour supprimer la pause. Tout est conçu pour
Speaker 2: t'empêcher de penser, ne serait-ce qu'une seconde. Le kakeibo fait
Speaker 2: exactement l'inverse. Il réintroduit la pause de force. Il t'oblige
Speaker 2: à ralentir, à sortir le carnet, à écrire. et surtout
Speaker 2: à te poser deux questions toutes simples. Est-ce que j'en
Speaker 2: ai vraiment besoin? Et dans quelle case est-ce que je
Speaker 2: vais ranger ça? Et tu sais quoi? La plupart du temps,
Speaker 2: dans cette toute petite pause de trois secondes, l'envie meurt d'elle-même.
Speaker 2: Elle s'éteint comme une bougie qu'on souffle. Tu te rends
Speaker 2: compte soudain que tu n'en voulais pas vraiment, que c'était
Speaker 2: juste l'impulsion, le réflexe, l'habitude, le vide à combler. Henri
Speaker 2: l'a vécu un samedi matin devant une vitrine, une belle montre,
Speaker 2: pas hors de prix, mais pas donné non plus. L'ancien
Speaker 2: Henri serait entré sans hésiter, l'aurait acheté et l'aurait oublié
Speaker 2: dans un tiroir au bout d'un mois, exactement comme la
Speaker 2: montre suisse du mort dont il avait vidé l'appartement. Mais
Speaker 2: le nouvel Henri s'est arrêté sur le trottoir. Il a
Speaker 2: sorti son carnet de sa poche. Il s'est demandé dans
Speaker 2: quelle case il rangerait cet achat. Envie, pure envie. Et
Speaker 2: le temps de se poser la question, de l'écrire, l'envie
Speaker 2: était déjà partie. Il a refermé le carnet, Pas privé
Speaker 2: de quoi que ce soit. Libre. Voilà le secret qu'Akiko
Speaker 2: avait compris au fil de 50 ans, et qu'Henri a fini
Speaker 2: par comprendre en deux mois à peine. On ne s'enrichit
Speaker 2: pas en gagnant plus. On s'enrichit en cessant de fuir
Speaker 2: ses propres chiffres. La richesse, ce n'est pas une question
Speaker 2: de revenus. C'est une question d'attention. Le mot le plus
Speaker 2: important dans toute cette histoire n'est pas« argent», c'est« conscience».
Speaker 2: Plus Henri appliquait la méthode jour après jour, plus il
Speaker 2: se sentait étrangement proche de cette femme qu'il n'avait jamais rencontrée,
Speaker 2: cette Akiko dont il avait vidé l'appartement vide et serein.
Speaker 2: Alors un soir, il a fait quelque chose qu'il n'aurait
Speaker 2: sans doute pas dû faire, quelque chose d'intime, presque indiscret.
Speaker 2: Il a vraiment lu les carnets. Pas les colonnes de
Speaker 2: chiffres cette fois, les marges, les petits espaces blancs sur
Speaker 2: le côté des pages. Parce qu'entre les dépenses, de temps
Speaker 2: en temps, Akiko écrivait, de toutes petites phrases, des pensées.
Speaker 2: Quelques mots seulement, glissés là, pour elle seule, jamais pour
Speaker 2: personne d'autre. Et en les lisant, l'un après l'autre, Henri
Speaker 2: a compris quelque chose qui lui a coupé le souffle.
Speaker 2: Chaque mois, depuis cinquante ans, sans en sauter un seul,
Speaker 2: Akiko mettait de côté une toute petite somme. Cinq francs
Speaker 2: tout au début, puis dix, puis quelques euros quand la
Speaker 2: monnaie a changé. toujours la même habitude, immuable. Et elle
Speaker 2: rangeait cette somme dans une enveloppe à part, séparée de
Speaker 2: tout le reste de ses comptes. Et à côté de
Speaker 2: ces clignes, dans la marge, toujours le même mot, écrit
Speaker 2: d'abord en japonais, puis traduit juste en dessous, en français,
Speaker 2: comme pour ne jamais oublier ce que ça signifiait. Pour Kenji. Kenji.
Speaker 2: Henri a cherché qui c'était en remontant les carnets. Kenji,
Speaker 2: c'était son fils. Un fils dont elle s'était brouillée des
Speaker 2: décennies plus tôt, pour une raison que les carnets ne
Speaker 2: disaient pas. Un fils qui était reparti vivre au Japon,
Speaker 2: de l'autre côté du monde, et qui n'avait plus jamais
Speaker 2: donné de nouvelles. Pas une lettre, pas un appel, pas
Speaker 2: une carte. Akiko avait passé cinquante ans à économiser, centime
Speaker 2: par centime, pour un fils qui ne reviendrait jamais. Pas
Speaker 2: pour devenir riche, pas pour elle-même, juste pour avoir quelque
Speaker 2: chose à lui laisser, au cas où. Un jour, si
Speaker 2: jamais il revenait, si jamais il poussait cette porte un
Speaker 2: matin sans prévenir. Elle avait gardé cette enveloppe pleine d'espoir
Speaker 2: et de manque pendant un demi-siècle dans le silence de
Speaker 2: son petit appartement. Et là, assis par terre dans son studio,
Speaker 2: ce carnet ouvert sur les genoux, Henri a pensé à Camille,
Speaker 2: sa fille. Camille. Il ne s'était pas parlé depuis presque
Speaker 2: trois ans. Parce que c'est ça aussi la ruine. Ce
Speaker 2: n'est pas seulement l'argent qui disparaît. Quand Henri s'apprêtait à
Speaker 2: faire ce fameux placement génial, c'est Camille qui l'avait supplié
Speaker 2: de ne pas le faire. Elle avait flairé l'arnaque tout
Speaker 2: de suite. Elle lui avait dit, les larmes aux yeux,« Papa,
Speaker 2: je t'en prie, ne fais pas ça, vérifie au moins avant.»
Speaker 2: Et il ne l'avait pas écouté. Il avait été trop fier,
Speaker 2: trop sûr de lui, trop habitué à ne jamais compter,
Speaker 2: à ne jamais douter. à ne jamais demander conseil à
Speaker 2: quelqu'un de plus jeune que lui. Quand tout s'est effondré,
Speaker 2: il n'a pas supporté qu'elle ait eu raison. Sa fierté
Speaker 2: ne l'a pas supporté. Alors il s'est éloigné. Il a
Speaker 2: cessé de répondre à ses messages. La honte l'avait peu
Speaker 2: à peu murée dans le silence, jusqu'à ce que le
Speaker 2: silence devienne un mur infranchissable. Et tu vois, c'est exactement
Speaker 2: ce que fait l'argent qu'on ne regarde pas en face.
Speaker 2: Il ne ruine pas seulement ton compte en banque, il
Speaker 2: ruine tes relations. ta fierté, ton sommeil, ta paix intérieure.
Speaker 2: Il s'infiltre partout, comme l'eau dans les fondations d'une maison,
Speaker 2: et il fissure tout, lentement, de l'intérieur. Si Henri avait
Speaker 2: continué à ignorer ses chiffres et à fuir tout le monde,
Speaker 2: voilà précisément ce qu'il attendait. Finir comme Akiko. Seul. Avec
Speaker 2: des regrets soigneusement rangés dans un tiroir, à côté d'une
Speaker 2: enveloppe qu'on n'a jamais pu donner à personne. Et personne,
Speaker 2: pendant six longs jours, pour s'apercevoir qu'il n'était plus là.
Speaker 2: Alors Henri a pris son téléphone. Il a fait défiler
Speaker 2: ses contacts jusqu'au prénom de sa fille, et son pouce
Speaker 2: est resté suspendu au-dessus de l'écran, tremblant. Mais avant de
Speaker 2: te raconter ce qu'il a fait ensuite, je dois enfin
Speaker 2: te révéler la phrase. Tu te souviens? La phrase écrite
Speaker 2: sur la première page du tout premier carnet en 1970. Parce
Speaker 2: que c'est cette phrase exactement, relue ce soir-là à voix basse,
Speaker 2: qui lui a donné le courage d'appuyer sur le bouton« Appeler».
Speaker 2: Voici donc ce qu'Akiko avait écrit, en haut de son
Speaker 2: tout premier carnet. La règle. Sa règle à elle. Celle
Speaker 2: qu'elle a suivie chaque jour pendant un demi-siècle, dans un
Speaker 2: pays étranger, sans jamais rien dire à personne. Ce n'est
Speaker 2: pas l'argent que tu gagnes qui te rend libre. C'est
Speaker 2: l'argent que tu comprends. Voilà, c'est ça la règle japonaise.
Speaker 2: C'est ça tout le kakaïbo résumé en une seule phrase.
Speaker 2: Pas« gagne plus», pas« investis comme un génie», pas« deviens
Speaker 2: riche en six mois en faisant comme moi». Juste ça.
Speaker 2: Comprends ton argent. Regarde-le en face. Chaque centime, sans honte,
Speaker 2: sans le fuir. Connais-le comme tu connais le visage d'un
Speaker 2: vieil ami. Et tout le reste? L'épargne, la liberté, la paix,
Speaker 2: le sommeil, tout le reste en découle naturellement, comme l'eau
Speaker 2: descend la pente. Parce que voilà ce qui s'est passé
Speaker 2: pour Henri, mois après mois, une fois qu'il a vraiment
Speaker 2: compris ça au fond de lui. Le premier mois, il
Speaker 2: a réussi à économiser 11 euros. 11! Ridicule, tu vas me dire,
Speaker 2: le prix de quelques cafés! Mais c'était 11 euros qu'il croyait
Speaker 2: absolument impossible le mois d'avant. 11 euros qui prouvaient, noir
Speaker 2: sur blanc, que ce n'était pas une fatalité, que ce
Speaker 2: n'était pas fini. Le deuxième mois, 60 euros. Par conséquent, quelque
Speaker 2: chose s'est allumé en lui. Ce n'était plus un espoir fragile.
Speaker 2: C'était devenu une preuve solide. Ça marchait vraiment, pour de bon.
Speaker 2: Le troisième mois, il a coupé tous les abonnements fantômes,
Speaker 2: un par un, en relisant son relevé ligne par ligne,
Speaker 2: sans en rater aucun. Le quatrième mois, il a fait
Speaker 2: quelque chose qu'il n'aurait jamais osé faire avant. Il est
Speaker 2: allé voir son banquier. Et pour la première fois de
Speaker 2: sa vie, il connaissait ses chiffres au centime près. Il
Speaker 2: savait exactement combien il devait, combien il gagnait, combien il
Speaker 2: dépensait dans chacune des quatre catégories. Le banquier, habitué à
Speaker 2: voir défiler des gens paniqués qui ne savaient rien de
Speaker 2: leur propre compte, qui baissaient les yeux, s'est retrouvé face
Speaker 2: à un homme calme, posé, avec un petit carnet usé,
Speaker 2: qui posait des questions précises.« Voici mes chiffres exacts. Voici
Speaker 2: ce que je peux rembourser chaque mois, de façon absolument certaine.
Speaker 2: Renégocions ensemble.» Et le banquier a renégocié. Parce qu'un homme
Speaker 2: qui connaît ses chiffres ne tremble plus devant personne. et
Speaker 2: un homme qui ne tremble plus, on l'écoute, on le respecte.
Speaker 2: Pas de miracle dans tout ça. Pas de coup de
Speaker 2: chance providentiel. Pas de gros salaire tombé du ciel. Juste
Speaker 2: 1% de mieux chaque mois. Une amélioration minuscule, presque invisible
Speaker 2: au jour le jour, mais répétée, accumulée, mois après mois,
Speaker 2: jusqu'à finir par devenir une véritable montagne. Et Camille? Tu
Speaker 2: te demandes ce qui s'est passé avec Camille. Il l'a appelée.
Speaker 2: le cœur battant comme un tambour dans sa poitrine. Elle
Speaker 2: n'a pas décroché la première fois. Le téléphone a sonné
Speaker 2: dans le vide, encore et encore, et il a failli abandonner,
Speaker 2: se dire que c'était trop tard, qu'il avait perdu ce
Speaker 2: droit-là pour toujours. Il a rappelé le lendemain. Pas de
Speaker 2: réponse non plus. Le silence, encore. Mais à la troisième tentative,
Speaker 2: le surlendemain au soir, elle a répondu. Une voix prudente, méfiante,
Speaker 2: sur ses gardes.« Papa? Il ne lui a pas parlé d'argent,
Speaker 2: il ne s'est pas lancé dans un grand discours d'excuses
Speaker 2: préparé pendant des nuits, il a juste dit une seule chose, simple, vraie,
Speaker 2: qui lui est venue toute seule, du fond du ventre.
Speaker 2: J'ai enfin appris à compter, ma chérie, dans tous les
Speaker 2: sens du terme. Il y a eu un long silence
Speaker 2: au bout du fil, un silence si long qu'il a cru,
Speaker 2: l'espace d'un instant, qu'elle avait raccrochée sans un mot. Et puis,
Speaker 2: d'une voix qui tremblait un peu, retenue, Camille a fini
Speaker 2: par dire« Tu veux qu'on prenne un café?» Ils se
Speaker 2: sont revus, le dimanche suivant, dans un petit café près
Speaker 2: de chez elle. Maladroit, au début. Les mains serrées autour
Speaker 2: des tasses brûlantes, les regards qui se cherchent et qui
Speaker 2: se fuient en même temps, les phrases qui n'osent pas commencer.
Speaker 2: Tout n'a pas été réparé en une seule après-midi, bien sûr.
Speaker 2: La vraie vie ne fonctionne jamais comme ça, Les blessures
Speaker 2: profondes ne se referment pas en une conversation autour d'un café.
Speaker 2: Mais la porte s'est rouverte. Et une porte rouverte, c'est tout,
Speaker 2: absolument tout ce dont on a besoin pour recommencer à
Speaker 2: marcher l'un vers l'autre, pas à pas. Henri, lui, n'a
Speaker 2: jamais retrouvé Kenji, le fils d'Akiko. Il a essayé pourtant, longtemps.
Speaker 2: Il a contacté l'ambassade, cherché dans les annuaires, écrit des
Speaker 2: lettres restées sans réponse. Mais le fils restait introuvable, perdu
Speaker 2: quelque part de l'autre côté du monde, ou peut-être déjà
Speaker 2: mort lui aussi, sans qu'on le sache jamais. Alors Henri
Speaker 2: a fait la seule chose qui avait encore un sens.
Speaker 2: Il a gardé l'enveloppe. Celle où était écrite, de cette
Speaker 2: main fine et appliquée, pour Kenji. Il ne l'a pas vidée,
Speaker 2: il ne l'a pas dépensée, jamais. Il l'a posée sur
Speaker 2: son étagère, juste à côté de son propre carnet de kakeibo,
Speaker 2: comme une promesse silencieuse. comme un rappel, à hauteur de regard,
Speaker 2: chaque matin au réveil. Ne jamais attendre 50 ans pour dire
Speaker 2: à quelqu'un ce qui compte vraiment. Aujourd'hui, Henri a 63 ans.
Speaker 2: Il ne vit pas dans un château, il n'a pas
Speaker 2: fait fortune. Il habite toujours un appartement modeste, un peu
Speaker 2: plus grand qu'avant, mais sans aucun luxe. Et il s'en
Speaker 2: moque complètement. Parce qu'il n'a plus une seule dette, pas une.
Speaker 2: Il a un fonds d'urgence qui couvre six mois entiers
Speaker 2: de dépenses, posé là, comme un matelas épais sous ses pieds,
Speaker 2: qui lui permet de respirer. Et chaque mois, sans exception,
Speaker 2: sans en sauter un seul, il met de l'argent de côté.
Speaker 2: Chaque dernier dimanche du mois, il s'assoit à sa table,
Speaker 2: près de la fenêtre. Il sort son carnet, devenu un
Speaker 2: peu usé lui aussi, comme ceux d'Akiko. Il se sert
Speaker 2: une tasse de thé, le même thé vert qu'il a
Speaker 2: appris à aimer en pensant à elle. Et il se pose,
Speaker 2: dans l'ordre, les quatre questions. Ça lui prend vingt minutes.
Speaker 2: Vingt minutes par mois, pas plus. Vingt minutes qui ont reconstruit,
Speaker 2: pierre après pierre, toute une vie qui semblait définitivement perdue.
Speaker 2: Et voici ce qui est le plus fou, la chose
Speaker 2: à laquelle personne ne s'attend jamais. Si tu demandais à Henri, aujourd'hui,
Speaker 2: en face, ce qu'il a gagné de plus précieux dans
Speaker 2: toute cette histoire, il ne te parlerait pas d'argent. Pas
Speaker 2: une seule seconde. Il te dirait qu'il dort la nuit,
Speaker 2: d'un sommeil profond et calme, sans se réveiller à trois
Speaker 2: heures du matin la peur au ventre. Il te dirait
Speaker 2: qu'il a retrouvé sa fille, et qu'ils déjeunent ensemble un
Speaker 2: dimanche sur deux, et qu'elle rit de nouveau avec lui.
Speaker 2: Il te dirait qu'il n'a plus cette boule de plomb
Speaker 2: dans la gorge chaque fois qu'il ouvre sa boîte aux lettres.
Speaker 2: Il te dirait qu'il se sent, pour la première fois
Speaker 2: depuis vingt ans, libre, vraiment libre. L'argent qu'il a économisé,
Speaker 2: au fond, c'est presque le moins important de toute l'histoire.
Speaker 2: Ce qu'il a vraiment récupéré, c'est le contrôle de sa
Speaker 2: propre vie. Et le contrôle, c'est exactement la seule chose
Speaker 2: que la ruine lui avait vraiment volée. Pas l'argent. Le contrôle.
Speaker 2: La dignité. Maintenant, parlons de toi. Parce que toute cette
Speaker 2: histoire me sert strictement à rien si elle reste seulement
Speaker 2: l'histoire d'Henri, un inconnu, dans une vidéo qu'on oublie en 5 minutes.
Speaker 2: Tu n'es peut-être pas ruiné, tu n'as peut-être pas 60 ans,
Speaker 2: ta situation est peut-être même confortable. Mais je suis prêt
Speaker 2: à parier une chose, et je me trompe rarement là-dessus.
Speaker 2: Il y a, en ce moment même, pendant que tu m'écoutes,
Speaker 2: de l'argent qui s'échappe de ta vie sans que tu
Speaker 2: le vois. Des petites fuites silencieuses, des envies déguisées en besoin,
Speaker 2: des abonnements oubliés depuis des mois, Un brouillard autour de
Speaker 2: tes chiffres que tu préfères ne pas regarder de trop près.
Speaker 2: Parce que regarder, ça fait toujours un peu peur au début.
Speaker 2: Et ce n'est pas ta faute. Vraiment, ce n'est pas
Speaker 2: ta faute. On ne nous apprend jamais à regarder notre
Speaker 2: argent en face. À l'école, on apprend le théorème de Pythagore,
Speaker 2: la date des grandes batailles, mais jamais à tenir un
Speaker 2: simple budget. On nous apprend à gagner de l'argent. On
Speaker 2: nous pousse à le dépenser du matin au soir. On
Speaker 2: nous y encourage par tous les moyens. Mais personne, jamais,
Speaker 2: ne nous apprend à le comprendre. Alors imagine. Imagine que
Speaker 2: ce soir, juste après cette vidéo, tu prennes un carnet.
Speaker 2: N'importe lequel. Le plus moche, le moins cher, celui qui
Speaker 2: traîne dans un tiroir. Et que tu écrives, en haut
Speaker 2: de la première page, une seule chose. Combien tu as, vraiment, là, maintenant.
Speaker 2: Le chiffre exact. Même si ça te serre la gorge.
Speaker 2: Surtout si ça te serre la gorge. Imagine que tu
Speaker 2: fasses ça chaque jour, pendant 30 jours. Juste noter ce que
Speaker 2: tu dépenses, à la main, sans te juger, sans te flageller.
Speaker 2: Juste observer, calmement, comme un scientifique observe une expérience. Au
Speaker 2: bout de ces 30 jours, je te le garantis, exactement comme
Speaker 2: c'est arrivé à Henri. Tu ne verras plus jamais ton
Speaker 2: argent de la même façon. Et tu découvriras, toi aussi,
Speaker 2: que la liberté ne t'attendait pas dans un plus gros salaire,
Speaker 2: ni dans un placement miracle, ni dans un coup de
Speaker 2: chance providentiel. Elle t'attendait sagement depuis le début, dans un
Speaker 2: carnet à deux euros et un vieux stylo. Maintenant, tu
Speaker 2: as deux possibilités, vraiment juste deux. La première, fermer cette vidéo,
Speaker 2: hocher la tête doucement, te dire« belle histoire, ça donne
Speaker 2: à réfléchir», et ne strictement rien changer. Reprendre ta journée
Speaker 2: comme avant, et dans cinq ans, Jour pour jour, rien
Speaker 2: n'aura bougé. Tu seras exactement au même endroit, avec les
Speaker 2: mêmes fuites, le même brouillard, la même petite angoisse au
Speaker 2: creux du ventre quand tu ouvres ton application bancaire. La deuxième,
Speaker 2: prendre un carnet ce soir, écrire un seul chiffre et commencer.
Speaker 2: Juste commencer. Et si tu veux savoir exactement quelles dépenses
Speaker 2: invisibles ruinent 90% des gens, celles précisément qu'Henri a traquées
Speaker 2: et coupées en tout premier, Je les ai toutes décortiquées,
Speaker 2: une par une, dans la vidéo qui apparaît juste là,
Speaker 2: à l'écran. C'est la suite logique, directe, de tout ce
Speaker 2: que tu viens de comprendre aujourd'hui. Clique dessus, elle t'attend déjà.
Speaker 2: Et avant de partir, fais-moi une promesse et dis-moi une
Speaker 2: chose en commentaire. Sur les quatre catégories du kakeibo, les besoins,
Speaker 2: les envies, la culture, l'imprévu, laquelle est ta plus grosse
Speaker 2: suite d'argent à toi? Sois honnête, vraiment honnête, avec toi-même
Speaker 2: avant tout. Écris-la maintenant, juste un mot suffit. Parce que
Speaker 2: le simple fait de l'écrire, c'est déjà ta toute première
Speaker 2: dépense notée. C'est déjà ton premier pas. C'est déjà commencé.
Speaker 2: Parce qu'au fond, Henri avait raison sur une chose, dès
Speaker 2: le tout premier jour. À 60 ans, il avait tout perdu. Tout,
Speaker 2: sauf la capacité de prendre un stylo. Et parfois... C'est
Speaker 2: exactement tout ce dont on a besoin pour tout recommencer.